Pastel de nata

Passeando pelo virtual, tomei conhecimento de que decorre em Lisboa, por estes dias, um concurso do pastel de nata. Não dei importância ao assunto, mas fiquei a matutar. Pastel de nata também eu sei fazer, tenho até uma receita própria,  que não faço há largos meses.
Adapto tudo quanto é receita e quando me pedem, eu nunca sei muito bem as quantidades, pois para mim é sempre mais ou menos. Tenho-me educado um pouco com a publicação de algumas receitas aqui no blogue.

Embrenhada que ando com o Fernando Namora e com o Aquilino Ribeiro, por motivos vários e variados, leituras densas e pouco aconchegantes, dei comigo a fazer uma sobremesa rica e apetitosa neste domingo sorridente de sol e a pedir mimo. 

Não concorri, não ganhei nada, mas é um maná uma fatia desta deliciosa tarte com um café quentinho, neste dia que também é o dia mundial do café.

Ingredientes:
3 dl natas
6 gemas de ovo
120 gr de açucar
uma embalagem de massa folhada fresca, 
umas gotinhas de aroma de baunilha (opcional)
canela en pó, qb (para quem gostar)

Leva-se ao lume as natas e as gemas mexidas com o açucar, mexendo com regularidade com uma vara de arames, até fervilhar e começar a engrossar.
Numa tarteira coloca-se a massa folhada deixando ficar por baixo o papel em que vem enrolada, deita-se o preparado e vai ao forno pré-aquecido, a cerca de 200º, por cerca de 15 minutos.
Deixa-se arrefecer e polvilha-se com canela  a gosto.

Bom apetite!

Foto:Mafaldinha

Nas minhas andanças pelas histórias do volfrâmio (mineral tungsténio) e dos homens que pela incansável procura de terras de "promissão"  fizeram de Portugal um dos maiores produtores deste metal no sec XX, descobri a poesia de Fernando Namora, a qual me tem proporcionado uma agradável surpresa.

Nocturno
(...)
Noite...
(apetece-me repetir o teu nome)
alagaram a cidade com mistério
- que brutos, que brutos os deuses!,
sinto mãos viscosas, aranhiços
a bajularem-me os braços,
andam fantasmas à solta, pelas ruas,
ossos de uma brisa
de voz cava.

É noite.
Quem saberá distinguir
o teu e o meu grito,
a febre e o arrepio,
as carícias e os punhais?

Noite.
nesta rua onde me deslasso,
filósofo estremunhado,
há uma luz baça
que, ébria, tropeça
na calçada. ( As frias Madrugadas de Fernando Namora)

Foto:Mafaldinha