Há palavras que são curtas, mas são sôfregas. Dizem tudo o que o pensamento retem, o que o corpo deseja, o que a saudade aumenta. Há palavras que nem chegam a ser escritas, ficam no silêncio do pensamento e apenas os sentimentos das almas gemeas as escutam, porque as adivinham, porque também as sentem.
Seriam poesia se os poetas também sentissem a saudade que esmaga e sufoca na garganta, as palavras que o coração ecoa.
Assim acontece quando a conversa busca todos os sentidos e mesmo na distância são os sentidos que se tocam, que se deixam envolver e seduzir numa dança de dois corpos que se sentem sem se verem. É magia.
E não é assim no amor? Para haver amor tem que haver gente dentro do sentimento, senão é um vazio. Sufoca na distância, incomensurável da espera, da tarde que adormece na noite escura, sozinha mas na companhia do sonho e da loucura de um acordar de novo e de novo viver o encantamento da viagem. E tudo na vida envolve riscos até o amor. E os riscos trazem conhecimento e sofrimento, crescimento e maturidade, sabedoria e vida e tanta felicidade.
O amor é fodido. É título de romance, mas é a dor de não nos podermos deitar com as palavras nem quando navegamos dentro das palavras que dizemos.
Maus amantes são os que não sabem despir suavemente uma mulher das palavras e dos temores, são os que amam as borboletas e não conhecem as suas metamorfoses. Porque é o tempo que torna tudo mais suave, que dá os contornos da perseverança e da capacidade de ultrapassar os obstáculos, como o rio na sua viagem entre a nascente e a foz.
Viagem de amor é caminhar de encontro ao outro, mesmo quando ambos levam caminhos diferentes que se cruzam quando se despem para se entregar como se estivessem a escrever um conto. E no tempo em que tecem a teia do fio que os une, desfazem os nós do caminho na espera, e enquanto esperam, fiam novos silêncios que terminam em longos e demorados abraços que levam sorrisos dentro deles. E quando partem vão tristes, a única voz que ouvem é a do vento.
@Maça de junho
Maus amantes são os que não sabem despir suavemente uma mulher das palavras e dos temores, são os que amam as borboletas e não conhecem as suas metamorfoses. Porque é o tempo que torna tudo mais suave, que dá os contornos da perseverança e da capacidade de ultrapassar os obstáculos, como o rio na sua viagem entre a nascente e a foz.
Viagem de amor é caminhar de encontro ao outro, mesmo quando ambos levam caminhos diferentes que se cruzam quando se despem para se entregar como se estivessem a escrever um conto. E no tempo em que tecem a teia do fio que os une, desfazem os nós do caminho na espera, e enquanto esperam, fiam novos silêncios que terminam em longos e demorados abraços que levam sorrisos dentro deles. E quando partem vão tristes, a única voz que ouvem é a do vento.
@Maça de junho
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